Kann mich nicht so recht von Sternen und Prinzen lösen. Sind sie wirklich alle getürkt? Gibt es möglicherweise gar keine Prinzen, und schon gar keine Prinzen auf Sternen? Und sind auch all die Sterne nur eine Ausgeburt meiner gestörten Phantasie? Vielleicht gibt es wahre Liebe ja nur zwischen Hunden und Katzen? (Sylvia, danke für das schöne Foto!) Vielleicht nur zwischen nicht-denkenden Wesen? Amöben? Lieben sich Amöben? Und wenn, wie machen sie das? Lachen sie miteinander? Haben sie einfach nur Spaß, ohne an später zu denken oder den Wochenrhythmus zu planen? Praktizieren sie Safer Sex, oder ist ihnen Aids scheißegal? Darf man im Netz "scheißegal" sagen, oder wird man dann gleich von Schäubles Schergen (auch ein schönes Wort) als verdächtig eingestuft? Egal. Soll er. Ich bin eine absolut unverdächtige, schlecht bezahlte, diesen Staat zwangsweise mit meinen Steuergeldern unterstützende Freiberuflerin, habe keine Waffen und keinerlei Affinität zum Islam. Bin eine Gute. Wirklich. Wenn es solche Volltrottel wie mich nicht in großer Zahl gäbe, hätte Frau Merkel möglicherweise keine S-Klasse, sondern nur einen Dacia. Ohne alles.
Aber ich war bei Liebe. Liebe zwischen Amöben. Lieben sich Amöben? Wirklich? Oder waren Amöben diese höchst vernünftigen Tierchen, die sich ohne Sex und damit vollkommen stressfrei fortpflanzen? Die weder Swingerclubs, noch Unlust, noch mangelhaftes Selbstvertrauen kennen, weil sie nur sich selbst kennen und vögeln?
Darf ich bitte im nächsten Leben eine Amöbe sein?
Oder Sand am Red Beach?
Eine Gabelweihe? (Heissen die heute noch so? Ich meine die relativ kleinen Raubvögel, die einen zweigeteilten Schwanz haben. Heisst das bei Vögeln überhaupt "Schwanz"? Egal. Hintenrum haben sie sowas wie eine Gabel am Imbissstand. Ordnungsgemäß mit 3 s geschrieben. Die Erfinder der neuen deutschen "Recht"schreibung wären sicher stolz auf mich. Philosophieren werde ich aber auch weiterhin mit ph.
Vielleicht möchte ich im nächsten Leben aber auch einfach tot sein. Leichen haben ihre Ruhe, vorausgesetzt, sie haben ihre sterblichen Überreste nicht der Wissenschaft gewidmet. Würde ich ohnehin nicht tun. Und sie würden mich nicht wollen. Nicht mit der Leber. Die gibt echt nix mehr her.
Schon wieder ein Stichwort. Vor ungefähr 20 Jahren (vielleicht waren es auch nur fünfzehn) schickte mir der Bertelsmann-Buch-Club als Vorschlagband (die bekommt man immer dann, wenn man während eines Quartals nicht den Weg in den Laden gefunden hat) "Monolog einer Trinkerin". Heute habe ich angefangen, dieses Buch zu lesen. Diese Dame hat interessante Mechanismen, und sie beschreibt sie so, wie ich sie am "Morgen danach" ebenfalls beschreiben würde. Es würde mich brennend interessieren, ob sie Fiktion, der Roman eine Selbstbeschreibung und sie inzwischen ein bekennendes Mitglied der Anonymen Alkoholiker ("Guten Tag, mein Name ist X, und ich bin Alkoholikerin.") ist oder ob sie immer noch weiter säuft. Wie geht es Ihrer Leber, verehrte Schriftstellerin?
Bin schon wieder zynisch. Sollte ich nicht sein. Empathisch wäre besser.
Aber möglicherweise gilt der Zynismus meiner Person. Möglicherweise bin ich ein ganz klitzekleines Bisschen angepisst ob der Tatsache, dass ich in einem Alter, in dem mich männliche Menschen unter dreissig siezen, noch immer nicht in der Lage bin, mich in einem Leben, das ich selbst kreiert habe, zurecht zu finden. Vielleicht mag ich mich gerade nicht und bin deswegen zynisch. Wen genau mag ich gerade nicht? Die kleine Fünfjährige mit Verlustängsten? Oder die Große, die zu dämlich ist, sich so zu organisieren, dass sie unabhängig sein kann? Die dusselige Kuh, der eine Erfahrung nicht reicht, sondern die sich bis zum Gehtnichtmehr die Kante geben muss?
Fühlte ich mich unzensiert, fielen mir noch mehr Persönlichkeitsanteile ein, die ich nicht mag. Sage ich aber nicht. War bei Amöben stehen geblieben und bei dem, was ich im nächsten Leben sein will. Tot. In Ruhe. Gerne auch von Würmern angefressen. Bin ja tot, ist mir also scheißegal. (Herr Schäuble, ich bitte vielmals um Entschuldigung für die zweite Scheiße in diesem Blog. Bin aber immer noch eine Gute Doofe. Echt.) Auf gar keinen Fall möchte ich Katze, Gehirnzelle oder Igel sein. Echt nicht.
Die werden von Autos totgefahren oder totgesoffen.
Aber ich war bei Liebe. Liebe zwischen Amöben. Lieben sich Amöben? Wirklich? Oder waren Amöben diese höchst vernünftigen Tierchen, die sich ohne Sex und damit vollkommen stressfrei fortpflanzen? Die weder Swingerclubs, noch Unlust, noch mangelhaftes Selbstvertrauen kennen, weil sie nur sich selbst kennen und vögeln?
Darf ich bitte im nächsten Leben eine Amöbe sein?
Oder Sand am Red Beach?
Eine Gabelweihe? (Heissen die heute noch so? Ich meine die relativ kleinen Raubvögel, die einen zweigeteilten Schwanz haben. Heisst das bei Vögeln überhaupt "Schwanz"? Egal. Hintenrum haben sie sowas wie eine Gabel am Imbissstand. Ordnungsgemäß mit 3 s geschrieben. Die Erfinder der neuen deutschen "Recht"schreibung wären sicher stolz auf mich. Philosophieren werde ich aber auch weiterhin mit ph.
Vielleicht möchte ich im nächsten Leben aber auch einfach tot sein. Leichen haben ihre Ruhe, vorausgesetzt, sie haben ihre sterblichen Überreste nicht der Wissenschaft gewidmet. Würde ich ohnehin nicht tun. Und sie würden mich nicht wollen. Nicht mit der Leber. Die gibt echt nix mehr her.
Schon wieder ein Stichwort. Vor ungefähr 20 Jahren (vielleicht waren es auch nur fünfzehn) schickte mir der Bertelsmann-Buch-Club als Vorschlagband (die bekommt man immer dann, wenn man während eines Quartals nicht den Weg in den Laden gefunden hat) "Monolog einer Trinkerin". Heute habe ich angefangen, dieses Buch zu lesen. Diese Dame hat interessante Mechanismen, und sie beschreibt sie so, wie ich sie am "Morgen danach" ebenfalls beschreiben würde. Es würde mich brennend interessieren, ob sie Fiktion, der Roman eine Selbstbeschreibung und sie inzwischen ein bekennendes Mitglied der Anonymen Alkoholiker ("Guten Tag, mein Name ist X, und ich bin Alkoholikerin.") ist oder ob sie immer noch weiter säuft. Wie geht es Ihrer Leber, verehrte Schriftstellerin?
Bin schon wieder zynisch. Sollte ich nicht sein. Empathisch wäre besser.
Aber möglicherweise gilt der Zynismus meiner Person. Möglicherweise bin ich ein ganz klitzekleines Bisschen angepisst ob der Tatsache, dass ich in einem Alter, in dem mich männliche Menschen unter dreissig siezen, noch immer nicht in der Lage bin, mich in einem Leben, das ich selbst kreiert habe, zurecht zu finden. Vielleicht mag ich mich gerade nicht und bin deswegen zynisch. Wen genau mag ich gerade nicht? Die kleine Fünfjährige mit Verlustängsten? Oder die Große, die zu dämlich ist, sich so zu organisieren, dass sie unabhängig sein kann? Die dusselige Kuh, der eine Erfahrung nicht reicht, sondern die sich bis zum Gehtnichtmehr die Kante geben muss?
Fühlte ich mich unzensiert, fielen mir noch mehr Persönlichkeitsanteile ein, die ich nicht mag. Sage ich aber nicht. War bei Amöben stehen geblieben und bei dem, was ich im nächsten Leben sein will. Tot. In Ruhe. Gerne auch von Würmern angefressen. Bin ja tot, ist mir also scheißegal. (Herr Schäuble, ich bitte vielmals um Entschuldigung für die zweite Scheiße in diesem Blog. Bin aber immer noch eine Gute Doofe. Echt.) Auf gar keinen Fall möchte ich Katze, Gehirnzelle oder Igel sein. Echt nicht.
Die werden von Autos totgefahren oder totgesoffen.
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