Da ist dieses Paar, das jeden Nachittag etwa um die gleiche Zeit vorbeikommt. Sie trägt ein enges, pinkes Kleid und hat ein Beautycase in der Hand. Beide benutzen schweres Parfum, und wenn der Wind falsch steht, bleibt der Geruch schwer, süß und lange in der Nase.
Sie hat ein Hündchen, das so nahe wie möglich bei Fuß zu laufen versucht und dabei immer in Gefahr ist, von ihr getreten zu werden.
Sie und der Mann gehen immer hinter-, niemals nebeneinander, und ich habe sie bisher noch nicht miteinander reden hören.
Und obwohl das Meer gerade diesen Schimmer von flüssigem Teer bekommt und sich die Wellen weiß und gewaltig an den Strand werfen, schauen beide zu Boden.
Das Hündchen tut mir ein bisschen leid.
Sie hat ein Hündchen, das so nahe wie möglich bei Fuß zu laufen versucht und dabei immer in Gefahr ist, von ihr getreten zu werden.
Sie und der Mann gehen immer hinter-, niemals nebeneinander, und ich habe sie bisher noch nicht miteinander reden hören.
Und obwohl das Meer gerade diesen Schimmer von flüssigem Teer bekommt und sich die Wellen weiß und gewaltig an den Strand werfen, schauen beide zu Boden.
Das Hündchen tut mir ein bisschen leid.
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