Der Blick aus meinem Dachfenster zeigt mir ein paar letzte rote Streifen am sich verdunkelnden Himmel. Wenn ich jetzt auf den Balkon ginge, würde ich den zunehmenden Mond sehen, denn noch ist es nicht bewölkt. Überhaupt ist das Wetter hochinteressant seit einigen Tagen: Morgens ein wunderschöner Sonnenaufgang, der Hoffnung auf einen ebenso schönen Tag macht, dann dichte Wolken, Wind, fast Sturm, leicht frustriertes Hellgrau am Himmel. Und erst abends, wenn ich mir kaum noch vorstellen kann, dass Sommer ist, reisst die Wolkendecke auf, die Sonne zeigt sich, der Wind verschwindet auf irgendeinem Hinterhof. Ich kann den Blick Richtung Himmel lenken, kann die Kondensstreifen der über dem Dorf in großer Zahl verkehrenden Flugzeuge zählen, meinen Gedanken endlich freien Lauf lassen.
Dieses helle Grau fängt die Gedanken nämlich ein, macht sie träge, destruktiv manchmal, ermüdet sie. Heute haben sich meine Gedanken angefühlt wie ein Clownsfisch im Schleppnetz. Doch jetzt, die Balkontür geschlossen, denn es ist kühl für Mitte Juli, schaue ich in den Himmel, verfolge mit meinen Augen die Wolkenfetzen und mit meinen Fingern die Gedanken, die über die Tastatur huschen, um sie rechtzeitig einzufangen.
Es ist wichtig, dass meine Gedanken bei mir bleiben, denn wenn sie meinen Kopf verlassen, werden sie manchmal zu Waffen. Es gelingt mir selten, sie zu halten, sie haben etwas von unartigen Kindern an sich, die sich gegenseitig wegen Nichtigkeiten anbrüllen. Manchmal sind sie trotzig, lassen sich nichts sagen und schlagen um sich, wenn sie das Gefühl haben, dass man sie angreifen könnte. Dann benutzen sie ihre Waffen manchmal schon vor dem möglichen Angriff. Sicherheitshalber.
Trotzdem liebe ich meine Gedanken, jeden, egal, wie groß oder klein er sein mag, so, wie eine Mutter ihre Kinder liebt. Denn es sind MEINE Gedanken, jeder einzelne ist enstanden aus einer Geschichte, traurig oder glücklich, jeder einzelne hat eine Geschichte, jeder einzelne musste kämpfen. Ja, ich bin stolz auf meine Gedanken, auch wenn sie manchmal unfair von rechts überholen. Ich stehe zu ihnen, auch wenn sie für den einen oder die andere unverständlich sein mögen und Kritik herausfordern.
Jetzt, in diesem Moment, wollen meine Gedanken fliegen. Sie wollen sich emporschwingen in den immer dunkler werdenden Himmel, sie wollen die Bodenhaftung abgeben, wollen schweben wie bunte Luftballons. Sie wollen nicht mehr schwermütig sein, nicht mehr gefangen in Umzugskartons längst vergangener Wohnungswechsel. Meine Gedanken brauchen ihre Freiheit. Ich sollte sie ihnen geben.
Dieses helle Grau fängt die Gedanken nämlich ein, macht sie träge, destruktiv manchmal, ermüdet sie. Heute haben sich meine Gedanken angefühlt wie ein Clownsfisch im Schleppnetz. Doch jetzt, die Balkontür geschlossen, denn es ist kühl für Mitte Juli, schaue ich in den Himmel, verfolge mit meinen Augen die Wolkenfetzen und mit meinen Fingern die Gedanken, die über die Tastatur huschen, um sie rechtzeitig einzufangen.
Es ist wichtig, dass meine Gedanken bei mir bleiben, denn wenn sie meinen Kopf verlassen, werden sie manchmal zu Waffen. Es gelingt mir selten, sie zu halten, sie haben etwas von unartigen Kindern an sich, die sich gegenseitig wegen Nichtigkeiten anbrüllen. Manchmal sind sie trotzig, lassen sich nichts sagen und schlagen um sich, wenn sie das Gefühl haben, dass man sie angreifen könnte. Dann benutzen sie ihre Waffen manchmal schon vor dem möglichen Angriff. Sicherheitshalber.
Trotzdem liebe ich meine Gedanken, jeden, egal, wie groß oder klein er sein mag, so, wie eine Mutter ihre Kinder liebt. Denn es sind MEINE Gedanken, jeder einzelne ist enstanden aus einer Geschichte, traurig oder glücklich, jeder einzelne hat eine Geschichte, jeder einzelne musste kämpfen. Ja, ich bin stolz auf meine Gedanken, auch wenn sie manchmal unfair von rechts überholen. Ich stehe zu ihnen, auch wenn sie für den einen oder die andere unverständlich sein mögen und Kritik herausfordern.
Jetzt, in diesem Moment, wollen meine Gedanken fliegen. Sie wollen sich emporschwingen in den immer dunkler werdenden Himmel, sie wollen die Bodenhaftung abgeben, wollen schweben wie bunte Luftballons. Sie wollen nicht mehr schwermütig sein, nicht mehr gefangen in Umzugskartons längst vergangener Wohnungswechsel. Meine Gedanken brauchen ihre Freiheit. Ich sollte sie ihnen geben.
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