Debussy

Die Augen geschlossen, sehe ich das Spiel des Pianisten. Den Pianisten sehe ich nicht.
Vor meinem inneren Auge brandet ein kretisches Meer, verwurzeln Olivenbäume, strahlt ein weißer Vollmond vom Sommerhimmel.

Ich fühle jeden Zentimeter Haut.

Seine auch, egal, wer er ist.

Es ist November.

Warm für die Jahreszeit.