Beim Blättern in alten Ordnern (echten, die mit Pappdeckel aussen und Papier drin) bin ich auf ein paar alte Zeilen gestoßen. Manche Gedanken freuen sich, wenn sie wiedergefunden und erneuert werden.
1983: Die aufklappbare Frau.
Liebe
Imagepflege
die aufklappbare Frau.
Immer wieder
klappst du mich
auf und zu, auf und zu.
Sollte ich sterben
weinst du
um deinen Besitz,
erkranke ich
klappst du mich trotzdem auf
auch wenn ich schreie
vor Schmerz.
Ich bin dein Spiegel
den du liebst
wenn er dir
ein hübsches Bild präsentiert.
Zeigt er jedoch Narben,
wirfst du ihn an die Wand
und spielst mit den Scherben.
2009: Das geheime Kind.
Liebe
Offenheit
das geheime Kind
immer wieder
wende ich mich
ab von ihm.
Sollte ich sterben
stirbt es mit mir,
ungeliebt.
Erkranke ich,
gibt es mir Kraft,
auch wenn ich
es anschreie
voller Zorn.
Es war mein Spiegel,
den ich nur liebte,
wenn er mir
Unbeschwertheit zeigen konnte.
Doch jetzt
nehme ich ihn von der Wand
und das Kind
an mein Herz.
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